— Стойте, подождите! — Чернозерский панически взглянул на Волина, на оперативников. — Сколько мне скостят, если я вам все расскажу?

— Думаю, лет пять-семь, — ответил Волин, доставая из стола чистый бланк. — Это примерно треть срока.

— Хорошо. Пишите. Я ничего не планировал. Все придумал он.

— Минуточку, минуточку, — Волин заполнял графы. — Давайте поконкретнее. «Он» — это кто?

— Скобцов, конечно, кто же еще, — чуть не выкрикнул Чернозерский. — Этот урод — психопат! Самый настоящий! Понимаете? Натуральный сумасшедший!

— Стоп. Минуточку. Давайте по порядку. В сейфе у Скобцова лежали фальшивые бумаги, так?

— Да. На собрании он подписал подлинник, а потом подменил его на фальшивку.

— Хорошо, — кивнул Волин. — Отлично. Кто принес фальшивую бумагу в банк?

— Так он же и принес!

— Кто?

— Скобцов! Я же вам говорю! Он — псих. План убийства Светланы и похищения денег — его план, а не мой. Я вообще ничего не планировал. Жил себе спокойно, пока Скобцов не прислал мне эти долбаные фотографии.

— Какие фотографии?

— Ну… Снимки, где мы с Татьяной… Одним словом, не в самом приличном виде. Не знаю, как ему удалось их сделать. Но они были. Я мог потерять все: карьеру, деньги, здоровье. — И, оценив удивленный взгляд Волина, выпалил: — Да, да, вы не ослышались. Мой тестюшка способен и не на такие вещи. Впрочем… Что я вам говорю. В этой бл…кой стране все возможно. Я подумал, что речь идет о банальном шантаже, и даже приготовил определенную сумму, надеясь выкупить негативы. Скобцов позвонил мне через неделю и назначил встречу. Вечером, в парке Горького.

Весна. Двумя годами ранее

— Виталий Михайлович?

Чернозерский обернулся. Стоящий перед ним человек был достаточно высок, неплохо сложен, а вот одет бедно. Знакомое лицо. Где они могли встречаться?

— Добрый вечер! — Мужчина улыбнулся, очень обаятельно, открыто и протянул руку.

Чернозерский посмотрел на него с удивлением. Неужели незнакомец настолько глуп, что рассчитывает на ответное рукопожатие?

— Это вы послали мне фотографии? — ледяным тоном спросил он.