– Она – нет. Вас искал какой-то индеец.

– Какой еще индеец?

– Он приходил в супермаркет.

– Когда?

– Где-то час назад.

– И где он теперь?

– Не знаю. Уехал, наверное. Я сказал ему, что вас нет на базе.

– Он представился?

Парень виновато чешет репу:

– Может, и представился.

– Вёрджил Бёртон?

– Я не запомнил. Простите.

– Как он выглядел?

Парнишка пожимает плечами:

– Постарше вас, наверное. Волосы седые, но он вроде не такой уж старый.

По описанию похож на Вёрджила Бёртона.

– Меня надо бы подвезти, – говорю я. – Или одолжите мне машину.

* * *

С ярко-белого неба льет как из ведра, общественный центр резервации закрыт на замок. Генри – паренек, что подвез меня сюда, – сидит в своей “Субару”, пока я заглядываю в окна центра. Показываю ему указательный палец – “одну минуту” – и бегу через бейсбольную площадку и маленький овражек к ближайшему жилому дому. Крыльцо из чистого теса. На стук в дверь никто не отвечает.