— Позовите, пожалуйста, Тома Рида. Это его жена. По срочному делу.

Просьба была встречена необычайно долгим молчанием.

— Алло? — еще раз подала голос Энн.

— Извините, миссис Рид. Такой возможности нет.

— Чего нет? Какой возможности?

— Гм… Видите ли… Том, э-э… — Голос понизился до конфиденциального полушепота. — Он… Со вчерашнего дня он здесь больше не работает. Извините пожалуйста.

Она повесила трубку и села. Вот что Том пытался ей сказать. Это объясняло, почему он не встретил их в аэропорту, почему напился. Его уволили. Она закрыла лицо руками.

«А ну перестань, Энни. Возьми себя в руки». Куда скорее всего мог направиться Зак? К отцу.

Ладно. Надо ехать через Залив в меблированные комнаты Тома. Она встала. Стоп.

А если Зак возьмет и вернется? Нет уж, надо ждать его здесь.

Энн смахнула слезы, схватила трубку и снова набрала номер Тома.

И еще раз, и еще.

«Так и буду звонить, пока этот хренов автоответчик не загнется».

63

63

Бог есть. И Он здесь.

Эдвард Келлер ощущал пьянящий жар Его любви. Ощущение было ошеломительным — оно клубилось в нем, распирая, в то время как он через Беркли мчался в направлении Сан-Франциско, упиваясь трубным гласом своего клаксона. Спохватился Келлер лишь тогда, когда понял, что его арендованный минивэн мчится по встречке. Он поспешил вернуться в русло транспортного потока.

Он нашел Михаила Архангела. Он смотрел на него.