Ее поцелуй стал еще более требовательным.
Он схватил ее запястья и слегка отстранился:
– Ты сама не знаешь, что делаешь.
Ее пронзила вспышка гнева.
– Я прекрасно знаю, чего хочу.
– Ты сейчас так уязвима.
– И что теперь? Ни о ком не заботиться? Это не жизнь.
– Я не это хотел сказать.
Он покачал головой.
– Ты страдаешь. Я хочу быть с тобой. Но мне совсем не хочется просто воспользоваться тем, что тебе необходимо выплеснуть эмоции.
– Я ничего не хочу выплескивать! – воскликнула Морган, в отчаянии отдергивая руки. – Мне страшно.
Голос ее смягчился.
– И мне не нужен
Когда два года назад она потеряла мужа, Морган была уверена, что сердце ее слишком изранено, чтобы когда-либо полюбить снова. Но она ошибалась. Морган точно не знала, любит ли она Ланса, но она чувствовала такое знакомое, и в то же время новое тепло, такое притяжение, такую ни с чем не сравнимую связь…
То, что она испытывала к Лансу, было чем-то иным. Не меньше. Не больше. Просто другим, принадлежащим только им одним. Тут не было ни сравнения, ни деления любви на разные категории.
Ланс замер. Благородство и честность в его взгляде превратились во что-то другое.
Голод – с удивлением поняла Морган.
Он нуждался в ней так же, как она в нем.