Позвонил Торкель, в легком подпитии, и сказал, что любит ее. Сегодня такого не случится. Потом они пили кофе в гостиной. Уже откровенно подразумевалось, что они пойдут в постель. Этого сегодня тоже не случится.

Потом она пошла принести молока, тут позвонили в дверь…

Об этом ей думать не хотелось.

– Как ты себя чувствуешь? – спросила она, увидев на его лице гримасу боли когда он ставил пакет с кофе обратно в шкаф.

– Лучше.

– Но тебе больно?

– Да.

– Поэтому у тебя такой расстроенный вид?

Она увидела, как Себастиан на секунду оцепенел. Видимо, удивленный тем, как быстро разговор перешел с общих фраз на личное.

– Неужели расстроенный? – выжидающе произнес он, и ей показалось, что он, похоже, намеренно держится к ней спиной.

– Дело в Ванье? – продолжила она, почему-то твердо решив не дать ему так легко отделаться, и не удивилась, когда не получила ответа.

– Что ты натворил, чтобы так взбесить ее?

Себастиан повернулся и посмотрел на нее. В мутноватых глазах искренний интерес. Никакого злорадства. Никакого осуждения. Возможно, даже немного сострадания.

Он ненадолго задумался. Урсула здесь. Она единственная пришла к нему. Правда, навеселе и одинокая, но тем не менее. У них было кое-какое общее прошлое. Тогда, давным-давно, когда он был уверен в том, что она его действительно любила, пока он не переспал с ее сестрой. Да и перед тем, как Эллинор в нее выстрелила. Теперь она опять здесь. В его квартире, у него на кухне. Человек, пришедший к нему по собственному желанию, простивший его. Она заслуживает правды.

– Я переспал с ее матерью, – под конец произнес он.

– Она ненавидит мать.

– Знаю.

На кухне воцарилась тишина. Слышалось только упорное пыхтение кофеварки, говорившее о том, что ее пора почистить.

– Ты действительно никак не можешь перестать портить себе жизнь.

Без укора, в основном печальная констатация факта. С сочувствием. Что говорить? Что он может сказать? Опровергнуть нельзя – она права. Каждый раз, когда намечалось что-то хорошее, он испытывал необходимость портить это.