Эгон Борг ткнул ответ им прямо в морду. Стоял перед ними и пыжился, а они ни черта не поняли.

– Господи, – повторил он, на этот раз вслух, и встал.

Что там Эгон Борг говорил про кнопки на карте?

Красные – существующие бомбоубежища. Запертые и заброшенные. Желтые – в удовлетворительном состоянии. Синие – места, где нужно построить новые.

Вот. Четыре красные кнопки протыкали Старый город. Но одна из них выделялась. Она отмечала дом, где жил Исмаил Салебан. Прямо около церкви Старого города. Всего в трехстах метрах от здания, где Каин встретил своего создателя.

Глава 112

Глава 112

Тонкие, длинные черточки. Они были вырезаны на стене у постели. Двадцать три, она уже знала. Она считала их снова и снова. Что они символизировали? Дни или часы? Недели? Или что-то совсем другое? Рисунок на стене был высечен с такой силой, что даже был процарапан бетон. У нее был какой-то другой инструмент, не просто ноготь, у Лин. Кафа поняла это после того, как Эгон Борг ушел. По запаху покрывала. Тот же запах невинности, который она почувствовала в коридоре в квартире Лин.

Лин считала дни или часы? Кафа понимала, что ее черточек будет меньше.

Она не могла больше лежать так, с поднятой вверх рукой. Покалывание и онемевшие пальцы означали, что кровообращение уже нарушено. Если так пойдет и дальше, рука просто сгниет от гангрены. Когда она наступает, то все случается быстро. Она видела фотографии. Черные, гниющие конечности.

Кафа поднялась в постели, сняла тонкий матрас и, скрутив его в рулон, поставила вертикально к стене. Оперлась на него. Когда живот сводило от жажды и голода, она прижималась к матрасу.

Пришел сон. Переплетение сна и яви. Преследующие ее картины высящихся стен, темных и холодных, скользящих по ним теней, она убегала. Бежала и бежала, одна, голая и вдруг – вновь бодрствование. Сны переплелись с реальностью, а реальность – со снами. Рука болела. Тени. Двадцать три черточки, вырезанные ногтем на бетонной стене, пластиковая кружка и капающая вода. Жужжание морозильника и скользящие тени. Тихие, свистящие голоса.

Один тихий, свистящий голос. Она замерзла, и голова упала на бок. На матрас. Борг стоял там. На полу, перед ней.

Его лицо болезненно вытянуто, под глазами чернели круги, и в ее воспаленном сознании ей казалось, словно его кожа переливалась от темного к светлому. Он скорее хрипел, чем говорил, протянув ей стакан с водой из-под крана.

– Изобретательно, – кашлянул он, показывая на матрас. – Ты воняешь.

Она выпила. Голова прояснилась, тени ушли.

– Они знают, что я у тебя, – прошептала Кафа. – Что бы ты ни планировал. Где бы ты ни выпустил свой вирус. Они ждут тебя.