Он кивнул.

Впереди был прямой участок дороги, идущий под уклон. Типичная пригородная улочка. У обочины стоят несколько машин, по мостовой люди выгуливают собак, дома чуть в стороне от проезжей части.

Ричард обернулся. Мотоцикл не приближался.

Последний раз он проезжал здесь лет пять назад.

“Боже милосердный, где же следующий светофор?” Он никак не мог вспомнить.

Розмари упорно смотрела на пятнышко впереди.

– Что вы будете делать?

– Понятия не имею.

Язык, как промокашка, в животе трепещет крылышками стайка бабочек.

– Можно свернуть в переулок?

– И уткнуться в тупик? Мы окажемся неподвижной мишенью.

– Можно остановить машину...

– И броситься бежать?

– Может, попытаться?

– От мотоцикла пешком не уйдешь. И на машине его тоже не обгонишь. На полной скорости “хонда” обгонит черта. А дорога забита... – он пожал плечами.

– А если попробовать... Ой, нет, вот оно!

Ричард миновал поворот и оказался прямо перед светофором. Горел зеленый сигнал.

Нечего было и думать прибавить скорость: впереди выстроилась целая колонна машин. Оставалось только надеяться проскочить.

“Если загорится красный, гони прямо вперед.

Никудышная идея.