Безмолвие.

– Тридцатка.

Покерный автомат взвыл упавшим голосом, извещая клиента о проигрыше.

– Или его сына Реджи, – добавил Джейкоб.

Один болельщик его обматерил.

– Мило. Вот как у вас привечают туристов.

Двое встали и медленно направились к стойке.

– Фантастический удар!

Небритые, поддатые, разбухшие от скверной, но обильной еды. Один в желтой футболке «Оксфорд Юнайтед», другой в заношенной фуфайке.

Встали по бокам.

– Значит, ищешь Черецов? – спросила футболка.

– Ага.

– А на фига?

– Пытаюсь с ними связаться.

– Чё ты виляешь? Ищет, чтобы связаться.

Женщина у игрального автомата вывернула пустой кошелек.

– Я слыхал, они тут живут.

– Да ну?

Джейкоб кивнул.