– Неужели?
Он разливает кофе, кладет сахар себе в чашку.
– Вы морочили мне голову, мадемуазель… Вы
Хлоя уставилась на свои босые ноги. От сокрушительного стыда мгновенно подскакивает температура. Такое впечатление, что лицо надувается водородом.
– Я не алкоголичка! – защищается она. – Я… до этого я так не пила.
– До чего?
Она едва пригубливает кофе, морщится. Очень горячо.
– До того, как он превратил мою жизнь в кошмар.
– И вы решили напиваться до потери пульса? Как умно!
Ждать от него жалости бесполезно, Хлое это ясно. Он поспал едва три часа, в неудобном кресле, должен же он на ком-нибудь отыграться. Все по-честному.
– Я знаю, что это не выход, – сухо отвечает Хлоя. – Спасибо, что напомнили, очень деликатно с вашей стороны.
– Деликатность не входит в число моих достоинств. А кроме алкоголя, что вы еще приняли?
– Абсолютно ничего.
– Вот только не надо! – приказывает майор. – Со мной эти штучки не пройдут. Когда я приехал вчера вечером, вы не просто выпили. Не держите меня за недоумка, ладно? Вы были под наркотой.
– Да нет же! – стонет Хлоя.
Тошнота уступает место тупой головной боли. Каждое слово копа раскаленным копьем вонзается в ее бедную голову.
– Кокаин? Крэк? Снежок? Спидбол?.. Обкурились или укололись?
– Да ничего из этого, – измученно отрицает Хлоя. – Я даже не знаю, о чем вы говорите.
– Быть того не может, – упорствует Александр. – Один алкоголь не может привести в такое состояние.