Я тогда засмеялся: мол, у меня пропал аппетит, потому что я теперь вижу на тарелке не картошку, а лягушку.

А ты серьезно и нежно ответила: «Нет, Джо, это мое сердце».

Потом мы заказали китайскую еду, ведь вдвоем одной картофелиной не наешься. А сегодня я здесь один.

Беру твой топик и протираю бедную запачканную «Любовную историю». Пора за работу. Твой ноутбук, как всегда, лежит на прикроватной тумбочке в спальне. Беру его и сажусь на кровать, которую я для тебя собрал. И тут же вскакиваю. Под скомканными простынями что-то жесткое. «Макбук Эйр»! Откуда он здесь? Я никогда его у тебя не видел! Какой он мерзкий! Брезгливо достаю его и уношу из спальни. Эта гадость не должна лежать в нашей кровати.

Мне надо выпить. Открываю холодильник и вижу на полке нашу водку. Но что это рядом? Джин?! С каких это пор ты пьешь джин и работаешь за «Макбуком»? Достаю водку и сажусь на твой захламленный диван. Делаю большой глоток. Возможно, его купил тебе отец? Или подарила мать? Или оставила Чана? Или здесь, в нашем доме, был кто-то чужой? Надо взять себя в руки и открыть «Макбук».

У меня богатая фантазия, и перед глазами успевают пронестись десятки возможных вариантов, однако реальность сшибает с ног: на заставке фотография (вернее, ее идиотская разновидность, которую называют селфи): ты и доктор Ники. Обнаженные. На моей кровати, которую я тащил из «Икеи» и собирал этими вот руками для нас с тобой. Я иду на кухню, достаю джин из холодильника и выливаю в раковину прямо поверх грязных тарелок. К черту «Макбук»! К черту Ники!

Гребаный «Макбук» встречает меня в спальне самодовольной ухмылкой. Спокойно, Джо, спокойно. Сначала надо разобраться. Вдруг этот компьютер уже давно у тебя? И фотография не свежая?

Открываю браузер. Домашняя страница – почтовый аккаунт на «Джимайл». Beckalicious1027@gmail.com. Ты завела его пару недель назад, когда началась эта фигня с пропущенными звонками. Ты завела его для Ники.

Ты: «Привет».

Он: «Нравится?»

Ты: «Это слишком. Целый компьютер. Ахахах»

Он: «Прекрати».

Ты: «А ты останови меня».

Довольно. Ответ я получил. В ящике больше 437 писем. Но я не злюсь, нет. Престарелый урод воспользовался твоим нестабильным состоянием, чтобы ты позволила себя трахать. Все это время я не ошибался. Когда мне казалось, что ты отдаляешься, ты и вправду отдалялась, погрязая в тайной порочной связи с эгоистичным, развращенным психопатом. Когда ты извинялась за опоздания/перегрузку/усталость от учебы/работы/дел/секса, ты либо спала с Ники, либо обсуждала с подружками, как спала с ним, либо писала ему. Открываю фотографии – и получаю еще один удар: смеющийся Ники стоит у моей кровати и держит твою обнаженную ступню, а у него на голове моя красная шапка Холдена Колфилда, которую ты так и не сдала в «Мэйсиз».