— Да ладно вам, я не жулик.
— Я ведь шикарный парень, помните?
— Вы и в самом деле как-то нехорошо звучите, Прага.
— Утром отнесете все в «Вестлэйк», номер пятьдесят один. Женщину зовут Рашад. Отдадите только ей лично.
— Рашад. Номер пятьдесят один. Понял.
— Спасибо.
— Послушайте, если вы попали в беду, скажите мне. Может быть, я чем-нибудь могу помочь…
— Ваша машина стоит в аэропорту, где-то в секции С, — ответил чех, вешая трубку. Затем он снова набрал номер. — Номер пятьдесят один, — сказал он.
— Алло?
— Вы все… получите утром.
— Да где вы? Давайте я пришлю помощь!
— Утром. Отдадите… это… мистеру В.
— Черт вас побери, Милош, где вы?
— Не имеет значения… Дозвонитесь до Кендрика. Он, возможно, знает.
— Что знает?
— Фотографии. Эта женщина, Ванфландерен… Лозанна, Женевское озеро… Сады Бо-Риважа… Потом — Амстердам, Розенкрафт. В отеле… в ее кабинете. Расскажите ему! Этот человек из Саудовской Аравии, и с ним что-то произошло… миллионы, миллионы! — Милош едва мог говорить, у него так мало воздуха осталось в легких.
— О чем, черт побери, вы говорите?
— Он может быть ключом! Не дайте никому забрать фотографии… Найдите Кендрика. Он может помнить!
Чех перестал контролировать свои движения. Он бросил трубку назад, на прилавок, попал мимо телефона, а сам упал на землю перед фруктовым киоском на проселочной дороге за аэропортом в Сан-Диего. Милош Варак был мертв.