— Ясно. Тут особенно не разгуляешься.

Там, за казармой, кусты. В них бронетранспортер поломанный стоит, — сказал Самвел. — А дальше еще бензовозка взорвавшаяся. У нее двигатель сняли. Потом цистерна какая-то зеленая… — начал припоминать мальчишка. — А дальше ничего нет.

— Не густо… — Стив сел на корточки.

— Ничего, Стив, — попытался приободрить его сидевший у стены Курт — ноги его, широко раскинутые, слушались плохо: они не были повреждены, по крайней мере Стив, когда ощупывал, не нашел переломов и вывихов, но Курт ими владел неважно — стоять стоял, но двигался с трудом.

Эпстайн улыбнулся — его улыбка на заляпанном грязью и соляркой лице походила на оскал.

— Рассказывай, Самвел, что еще знаешь.

— Больше ничего… Туда опасно ходить. Там, говорили, мины остались, что солдаты ставили. Мне не велели туда ходить…

— Мины, — повторил Стив, погружаясь в размышления.

— Стив, — позвал его Вашко, — тебя всего обшарили? Ну, когда кроссовки с рубахой сдирали…

— Да. Всего обчистили.

— И «координатор» украли? — спросил Курт, выразительно посмотрев на Эпстайна, — тот лишь пожал плечами.

— Значит, мне повезло одному — никому не нужен московский покрой…

— Да у тебя и размеры неподходящие.

— А вот это видел? — он подкинул на ладони что-то черное, отливающее черным металлом.

— Что это? — Курт попытался наклониться, разглядывая предмет на вашковской ладони.

— Неплохо для начала… — с изумлением протянул Стив, беря в руки револьвер. — Откуда он у тебя? На табельное вооружение КГБ не похож…

— Пистолет? Тот самый? — вспомнил события на площадке для разгрузки гуманитарной помощи в Москве Курт.

— Тот самый…

Стив вскинул пистолет, в воздухе поймал его и моментально встал в «полицейскую» стойку — обе руки на рукояти, корпус наклонен, ноги полусогнуты: «Бах-бах-бах!.. Бум-бум-бум!..»

Курт и Вашко рассмеялись, настолько непринужденно, насколько это было возможно в их нынешнем состоянии, а мальчишка в углу захлопал в ладоши.