Артур взглянул в окно. Улица была совершенно обычной, но Несбиту казалось, что всё сделано именно для него. Он выдвинул ящик. Отложил в сторону письмо. Достал револьвер. Взвёл курок. Приставил оружие к голове. Подумал, что на этот раз никто его не остановит. Прикрыл глаза.

Без стука в кабинет влетел Джон Вуд.

— У нас там опять полицейский пропал… Э! Ты чего это делаешь?

— Догадайся.

— Догадался.

— А теперь проваливай, — Артур смотрел в потолок, не убирая оружие от виска.

— Погоди, с каких таких дел ты решил отправиться к праотцам?

— Мой сын умер. Зачем мне теперь жить? Уходи.

— Не уйду.

Артур выстрелил Вуду в ногу. Тот даже не пискнул, просто тяжело опёрся о стену.

— Сдаёшь позиции, старик. Меткость подрастерял.

— Если бы хотел попасть, то попал бы.

— Ну так давай. Стреляй. В меня или в себя. Всё едино. Вот только если застрелишься, то знай, что я займу твоё место. Этот кабинет, звание. Вообще всё.

— Ты же знаешь, что я не позволю этого. Уходи, говорю тебе в последний раз.

— Как знаешь, — покачал головой Вуд. — Только давай побыстрее, долго их сдерживать я не смогу.

Вуд, хромая, вышел из кабинета. Артур знал, что после выстрела полицейские направились к его кабинету. Значит тянуть нельзя. Он раскинулся в кресле, приставил револьвер к виску.

— Простите меня, дети мои. Простите меня те, кого я подвёл.

Артур выстрелил.

14.