Позволяю себе ощутить крохотный проблеск гордости. Я и в самом деле отличный читатель, раз мой отзыв поспособствовал грядущей публикации.

Но кто же так «совершенно взволнован» публикацией? «Нью-Йоркер» или какой-нибудь малоизвестный онлайн-журнал, который никто не читает?

А дальше я делаю кое-что совершенно необдуманное. Вскоре я могу пожалеть об этом, наказать себя, но это случилось, это произошло.

В ответ на историю я печатаю:

Вот это интрига…

Вот это интрига…

Затем нажимаю «отправить», едва сдерживаясь, чтобы не добавить «когда можно будет прочесть?» и «при чем тут вообще «соль минор»?».

Вот оно, мое облачко текста – три слова с маниакальным многоточием, потенциальная завязка диалога между Розмари и анонимным книжным аккаунтом – теперь он активен, теперь он не только подглядывает, наблюдает и записывает. Может быть, она решит, что за ним стоит мужчина – одинокий, чудаковатый, нелепый.

Ровно через три минуты на экране возникает ответ Розмари. Дыхание перехватывает.

Иронично, не правда ли, что анонимный аккаунт комментирует пост о наблюдении

Иронично, не правда ли, что анонимный аккаунт комментирует пост о наблюдении

Я поспешно отключаюсь, ничего не ответив.

Когда час спустя приезжает Калеб, мы падаем на кровать. Он целует меня в шею, снимает с меня джинсы и нижнее белье. Мы перекатываемся, сталкиваясь коленями и отчаянно цепляясь за плечи друг друга. Я трахаюсь, чтобы забыть это маниакальное многоточие, этот страх. Я не знаю, какого забвения ищет Калеб. (Он способен рассчитать множество потенциальных катастроф, но как забыть то, что еще не случилось?)

Он приносит салфетки, чтобы вытереть сперму с моего живота, и говорит:

– Забыл спросить, как твои консультации.

На секунду я в панике моргаю:

– Консультации?

– Ну да. – Калеб моргает в ответ. – С Луной. Я же ничего не путаю?