— Как русские, Петер? У них есть тяжеловес. — Лемке щелкнул зажигалкой и посмотрел на голубое пламя.

— Они любители, Вальтер. Русский никогда не выйдет на профессиональный ринг. Я знаю.

— Познакомь нас, может, договоримся. — Лемке легко тронул грубые руки тренера.

Сажин выслушал Лемке молча, сосредоточенно разглядывая носок своего ботинка.

— Все? — спросил он и поднял голову.

— Все. — Лемке развел руками и улыбнулся. — Вы получите рекламу, хорошую тренировку.

— Мне надо поговорить в посольстве, — перебил Сажин, — принципиально я не против товарищеского матча. Три раунда по три минуты, перчатки восьмиунцовые. Ответ завтра на тренировке. — Сажин кивнул Лемке, повернулся к стоявшему рядом Петеру Визе и отвел его в сторону. — Что это за парень, Петер?

— Хозяин клуба.

— Я о Бартене.

— Боксер. — Петер пожал плечами. — Один из претендентов на место Кассиуса Клея.

— Серьезно?

— Не знаю, я видел его мельком.

— Рубака?

— Нет, боксер. — Петер понизил голос: — Не советую.

— Спасибо, старина, — Сажин крикнул: — Зигмунд! Александр! Марш мыться! — затем повернулся к Петеру. — Завтра тренировку проводишь ты. Договорились?

— Хорошо. Спарринги проводить? — спросил Петер.

— В шлемах и без драки. У тебя кто будет работать на Европе? — Сажин открыл дверь и пропустил Петера в коридор.

— Практически один парень. В легком.

— Я видел. Хорош.

— Приличный. — Петер кивнул на буфет. — Давай. Нам уже можно.