— Завтра.

— Хорошо. Вы остановились в гостинице?

— Да.

— Я приду утром. Путь будет длинным. Мы сядем на автобус до Читы, а оттуда надо ехать на машине до посёлка Усть-Баргузин примерно целый день. По-другому не добраться. Посёлок находится на берегу реки Баргузин. Она впадает в Баргузинский залив озера Байкал. Дальше поплывём на лодке до мыса.

— Ясно. — Филипп подумал, что надо бы попросить Саблина связаться с коллегами в Чите, чтобы дали транспорт.

— Вы там уже были?

— На самом мысе нет. Только на берегу однажды. Проводил ритуал очищения.

— А как вы пришли к шаманизму? Мне кажется, вы мой ровесник.

— Да как-то само собой случилось. Мои родители из Иркутска. После их смерти я переехал сюда, ну и решил заняться знахарством. Я по профессии врач-терапевт. А потом начал изучать местный фольклор… Ну и вот.

— Почему живёте здесь, а не в посёлке?

— Не люблю людей, — улыбнулся Алдар. — Тут мне спокойнее. Природа даёт силы.

— Ясно.

— А сейчас идите. Мне нужно подготовиться к поездке на мыс, — шаман встал, давая понять, что разговор окончен.

— Спасибо! — Филипп хотел протянуть руку Алдару на прощание, но тот отвернулся, куря трубку.

Писатель вышел из дома, закрыв за собой дверь.

Огляделся. К его удивлению, Саблина нигде не было.

— Лёш! — крикнул он в темноту леса. Тишина. Ни звука, ни шороха.

Чёрт! Куда он делся-то?

Филипп отошёл от дома, продолжая вглядываться в тень леса. Обернулся. Сквозь мутное маленькое окно еле заметно мерцал слабый свет от свечи.

Что делать? Идти одному через лес? Неприятно будет, но выбора нет. Или дождаться Саблина? Не мог же он уйти.