Человек, поднявший трубку на пограничном посту у европейской магистрали № 18, явно был не в духе.

Очень уж часто трезвонил этот проклятый телефон, да и очередь автомашин продолжала расти, никакой возможности справиться с ней.

– Да, – сказал пограничник, – кажется, здесь. Погодите. Прикрыл микрофон ладонью и повернулся к своему товарищу:

– Гюнвальд Ларссон – это не тот верзила в миллионерских шмотках, который торчит там у дерева?

– Он, – ответил товарищ. – По-моему, он.

– Его к телефону. Этот окаянный Гейдт, о котором все говорят. То есть, тьфу, звонит-то не Гейдт.

Гюнвальд Ларссон вошел в помещение и взял трубку. Извлечь что-либо из его слов было трудно, потому что он ограничивался односложными репликами.

– Так.

– Ага.

– Мертв?

– Жаль.

– Кто?

– Скакке?

– А сам он?

– Ну пока.

Он положил трубку, поглядел на постовых в будке и сказал:

– Можете снимать ограждение, больше не понадобится. Пусть проезжают.

– А ты?

– Поеду домой.

– Еще не умаялся?