— Ты ничего не поймёшь, — упрямо возражает он. — Тебе не испытать этого чувства. Ты никогда не терял то, что потерял я. Ты не сможешь подняться, потому что не падал. И ты не полетишь, потому что у тебя нет крыльев.

— А у тебя есть? — решаю я поддержать этот безумный разговор.

— Теперь есть.

— Где? Почему я их не вижу? Ты их складываешь что ли?

— Их никто не видит, кроме меня.

— Почему?

— Ну, это же мои крылья.

Тут меня разбирает нервный смех.

— Ты знаешь, что окончательно спятил, но я не говорил тебе этого раньше из-за врождённой тактичности? — в лоб спрашиваю я.