— О чём ты? — прищуриваюсь я.

Он отнимает руку от лица и поворачивается ко мне.

— Я думаю, что смогу полететь, — говорит он совершенно серьёзно.

— Воздушный шар строишь? — бездумно бросаю я и отворачиваюсь.

— Тебя пугает то, о чём я говорю, потому что ты не понимаешь.

— Угу. Куда уж мне…

— Никто не понимает.

— Знаешь, Северус, — снова поворачиваюсь я к нему, — ты рассуждаешь, как пятнадцатилетний подросток: меня никто не понимает, я весь такой уникальный.

— Почему тебя это раздражает? — мягко и немного диковато улыбается он.

— Потому что… — начинаю я и осекаюсь. У меня нет чёткого ответа. И мне не хочется думать о том, что я желаю видеть его нормальным. Совершенно нормальным. — Ладно, продолжай, — наконец вздыхаю я. — Может, что-то и пойму.