***

Вторник. 9 декабря, 2008.

Капли пота скатываются по моему лицу от того, что ни один человек на земле не должен видеть.

— Ты знаешь, почему мы должны сделать это, — говорит моя мать.

Я вырываюсь и ерзаю на деревянном стуле, пытаясь освободиться. Веревки врезаются в плоть, но мне плевать. Всего лишь вид этой штуки толкает меня подорваться с места и убежать, и мне плевать, что я привязан.

— Пожалуйста, мама, разве нет другого выхода? — спрашиваю я. Я никогда не использовал это слово раньше. Сейчас как раз подходящий случай.

— Нет, — рычит мой отец. — Мы говорили тебе, что случится, если ты ослушаешься нашего приказа.

Вокруг меня сгущается тьма, и поселяется в моем сердце. Комнату освещает лишь огонь, потрескивающий передо мной. Мой взгляд мечется назад к матери и к тому, что она делает. Мороз сковывает позвоночник, когда я вижу, как она играет с огнем. Вот только игра закончилась уже очень давно.