— Вы уверены, мистер Грей? — усмехаюсь я. Это игра для двоих.

— Думаете, вы сможете мне помешать?

— Для начала вам придется меня поймать.

Глаза Кристиана расширяются, он с улыбкой встает со стула.

— Поймать, мисс Стил?

К счастью, между нами — барная стойка.

— А теперь вы закусили губу, — шепчет Кристиан, медленно двигаясь налево. Я отступаю в другую сторону.

— Ничего у вас не выйдет, — дразнюсь я. — И вы сами закатываете глаза. — Я пытаюсь урезонить Кристиана. Он обходит столик слева, я отступаю.

— Да, но своей игрой вы еще больше меня возбуждаете.

Глаза Кристиана сверкают, он излучает нетерпение.

— Я быстро бегаю, — небрежно замечаю я.

— Я тоже.

Он собирается преследовать меня в собственной кухне?

— Может быть, прислушаетесь к здравому смыслу?

— Когда это я к нему прислушивалась?

— Мисс Стил, вы играете с огнем, — ухмыляется он. — Будет хуже, если я вас поймаю.

— Если догонишь, а я так легко не дамся.

— Анастейша, ты можешь упасть и пораниться, а это прямое нарушение правила номер семь.

— С тех пор как мы познакомились, мистер Грей, я не ощущаю себя в безопасности, и правила тут ни при чем.

— С этим трудно спорить. — Кристиан замолкает и слегка хмурит бровь.