— Всё, понял-понял. — Рон открыл дверь и умчался.

Триста ярдов на восток, мимо декоративных доспехов, десять ярдов на юг, минуя портретную галерею, лестницы, лестницы. Коморка Филча.

— Здорова, уважаемый! — Рон ворвался в кабинет без стука.

— А? Кто? — Филч вскочил с кресла, в котором только что дремал. — А! Уизли! Какого дьявола забыл здесь?!

— У меня письмецо для тебя, уважаемый! — Рон протянул ему письмо.

Филч с осторожностью принял конверт. Вопросительный взгляд на Рона.

— Я серьезный человек. Приколы не прикалываю. — покачал головой тот.

Филч уверенно разрезал конверт столовым ножом. Вчитался. Проморгался, вчитался снова.

— Тебя? Ты же скользкий как окунь! — удивленно высказался он. — Месяц… Это серьезная заявка!

— Цена вопроса? — спросил Рон.

— Два ящика огневиски не моложе пяти лет! — назвал цену Филч. — И придется несколько раз демонстративно помыть пол!

— Сойдет. — кивнул Рон. — Тебе как обычно доставить, или лично принести?

— Как обычно. — Филч недовольно посмотрел на половицу, под которой прятал оперативный запасец алкоголя. — Завтра до обеда.

— Будет. — подтвердил приём заказа Рон.

— А теперь проваливай к чертям, полночь уже! — Филч уселся обратно в кресло. — И это, писульку давай напишу, что ты с отработки ковыляешь!

— С тобой приятно иметь дело! — улыбнулся Рон.

— Давай-давай! — передал завхоз бумагу и закрыл за Роном дверь.

Хогвартс. 8 сентября 1995 года