— Барышня, мне пожалуйста черный кофе с заварными пирожными как у этого господина. — заказал у подошедшей официантки Маклер.

— Мне чай обновить. — попросил Рон.

— Так чего хотел-то? Надеюсь не новости узнать? — спросил Маклер.

— Да нет. Мне нужен выход на магический криминал. Подрик практически никого не знает, а ты однозначно ведешь дела не только с ним. — начал Рон. — Хочу найти сбежавших из Азкабана. Есть у меня к ним пара претензий.

— Так… — Маклер явно что-то подсчитывал. — Двадцать тысяч фунтов и я выведу тебя на парня, который точно знает, где они сейчас водятся.

— Сделка. — согласился Рон, не раздумывая.

— Держи, это адресок на Лютном. — написал на салфетке адрес Маклер. — Ищи Наземникуса Флетчера, он точно выведет тебя на беглецов.

— Откуда такая уверенность? — поинтересовался Рон.

— Он буквально сегодня утром предлагал эту информацию одному моему знакомому, за десять тысяч этих ваших галеонов. — ответил Маклер. — Я его лично не знаю, но слышал очень много мнений. Мнения сходятся на том, что он ещё та крыса. Сам решай.

— Схожу к нему. — решил Рон. — Денежки по старому передать?

— Конечно! — кивнул Маклер. — А, чуть не забыл! Дольф просил передать тебе твой автомат. И от меня есть небольшой бонус в виде десяти пачек патронов. Заберешь у моего охранника на выходе. Адам.

Накачанный телохранитель с суровым лицом кивнул и направился наружу.

— Благодарю. Ещё увидимся. — Рон положил на стол пять фунтов стерлингов.

Лютный переулок. Квартира Наземникуса Флетчера

— А-а-а-а! Я не знаю! — прямой удар в челюсть откинул голову Флетчера на спинку кресла, к которому тот был привязан.

— Это мы и выясним сейчас… Легилименс!

Грязная память. Некоторые сектора памяти были под надежнейшей защитой, причём паскудства, которые творил сам Флетчер, были в свободном доступе. Странно… и опасно.

Это явно работа опытного легилимента, занимавшегося этим делом далеко не первое десятилетие.