— И зачем нам этот магл?

— А затем, — я посмотрел на журналистку, — что это не кто иной, как папаша всем известного лорда Волдеморта.

— Магл?!

— О да, — я засмеялся, услышав неподдельное удивление в её голосе. — Неожиданно, правда? Он очень хорошо прятал этот секрет. Мало кто в курсе.

— Это очень… интригующе, — голос Скитер стал задумчивым.

— Даже и не думай… пока, — одёрнул я её. — Ты мне нужна живой. Я вовсе не уверен, что смогу помешать ему возродиться, а за обнародование этой информации он тебя найдёт и убивать будет долго, уж поверь.

Рита передёрнула плечами, зябко поёжившись.

— Не хочу даже знать, откуда тебе это известно.

— Правильно. Меньше знаешь — крепче спишь.

— Погоди, — остановила она меня. — Один вопрос: а Мраксов-то зачем искать надо было?

— Мракс — это фамилия его матери. Я не знал, откуда Волдеморт родом, но знал, что его родители жили в одном городе. А чистокровное семейство найти куда проще, чем никому не известно магла. Ещё вопросы есть? — с лёгким раздражением поинтересовался я.

Скитер быстро кивнула.

— Тогда пошли искать.

Мы разошлись — так было больше шансов быстрее найти искомую могилу. Условились, что связь будем держать через зеркала.

— Джексон… Мартин… Флеминг… Кинг… Кристи… Чейз… — негромко читал я фамилии на надгробиях, подсвечивая себе люмосом. Интересное кладбище, и старое. Хорошо ещё, что не слишком большое. Могил позже шестидесятых годов мне пока не попадалось, видимо, следующих хоронили уже где-то в другом месте.

Тут зеркальце нагрелось. Взяв его в руку, увидел Риту, которая сходу зашептала:

— Я, похоже, нашла, только тут что-то странное.

— Где ты?

— Сейчас.

Подняв голову, я увидел, как метрах в ста слева засветился маленький огонёк.