Накрыло их яркой вспышкой и громким ударом по ушам от разорвавшейся под самыми ногами свето-шумовой гранаты, брошенной Домовым. Курд схватился за голову, завалился на бок. Один из наемников затряс головой, трое остальных, видимо, пострадали меньше, и пришли в себя заметно быстрее него. Главарь банды ошарашено повел головой по сторонам. В голове гудело, в легких не хватало воздуха, но он смог преодолеть тошнотное состояние. Незнакомый мужик, словно черт из табакерки подскочил к их группе, открыл огонь чуть ли не вплотную, расстреляв в спину одного из охранников, ранив второго. Курд вскинул пистолет, но получил сильный удар ботинком по руке, от чего оружие вылетело из захвата. Главарь, понимая, что дело пахнет киросином, перекатился, закрываясь телом уже мертвого техника. Оставшийся в живых охранник перевел огонь на новую угрозу, но успел выпустить всего лишь пару пуль, и тут же упал, заливая песок кровью из пробитой головы. Кочевник смог достать последнего охранника короткой очередью.

Домовой сделал шаг к писателю, схватил за шкирку, дернул его на себя, потащил прочь от места столкновения, опустошая магагазин по разбежавшимся танкистам, зацепив, кажется, еще парочку. Из глубины ангара по нему открыли огонь. Пара пуль просвистела в опасной близости, одна ударила в бетонную стену, ушла куда-то в сторону.

Курд, быстро перебирая ногами, укрылся за гусеницей танка и достать из текущего положения наемник его не смог. Выхватив гранату. Оттащив писателя еще чуть дальше, он кинул ее в сторону главаря, вторую под свод ангара. Дымовая полетела ему за спину. Бахнуло, затем снова. Кто-то вскрикнул, но, к сожалению, из-под земли. Главарю шайки, видимо, удалось избежать осколков. Повезло твари.

- Курда видишь? – прорычал Сашка в рацию, продолжая тащить брыкающегося, ничего не понимающего, ошарашенного происходящим писателя.

- Нет. Под танком, гнида…

С бархана раздалась короткая очередь и под сводами ангара снова раздался вскрик.

– К тебе тут гости лезут… Как тараканы, на свет… Блять… - в эфире на мгновение возникла тишина. – Меня засекли, ухожу…

- Да не дергайся ты! – встряхнул наемник писателя, который попытался вырваться из хватки. – Я за тобой, придурок. Меня дочь твоя прислала…

- Какая дочь!? – изумленно распахнул глаза мужик. – Нету у меня никакой дочери!..

- Вставай! Пошел! - не стал разбираться на месте боя Домовой, погнав вроде сообразившего писаку, что убивать его снова не собираются, а, действительно, пытаются спасти.

Они побежали, укрываясь в сине-фиолетовом дыме разошедшейся дымовой шашки. Вперед полетела вторая. Ветер, тянущий по небу кислотные тучи дул в нужном направлении, расстилая тяжелый липкий дым словно полотно, укрывая им весь полигон. Писатель бежал, хрипя и спотыкаясь, наемник подгонял мужика, толкая того то рукой, то ногой. В спину им засвистели пули. Бархан, на котором сидел Кочевник поливал ручной пулемет и, оставшись без поддержки, беглецам оставалось лишь двигаться, молясь, чтобы их не зацепили. Молился видать Домовой не тем богам, ибо одна из пуль все же догнала свою цель…