— Да. Верно. Умничка, — вхлипнув от счастья произнёс Владыка и погладил её по мягким пушистым волосам. — Умничка. Я Остор.

— Ты мой муж.

— Инга! — запротестовал он громко. — Если у тебя есть выбор, что именно забыть, то забудь, пожалуйста, эту дурацкую легенду!

— Кто Инга? — нахмурилась Инга.

— Ты. Ты — Инга.

— Ты говорил, я — Марина. Я помню. Какая Инга?

— И что мне с тобой делать?

— Какая Инга? Ты меня не любишь?! Мы же танцевали вместе!

— Так, — увы, но эту барышню следовало держать в узде. Любым способом. — Я тебя люблю. И только тебя. Понимаешь?

— Честно?

— Честно. Чувствуешь, как крепко я тебя обнимаю?

— Мне бо-бо.

— Что? — не понял он такого сокращения. Но Инга повторила краткое слово и потянулась пальцами к ране на голове. — А, понял. Тебе больно?

— Бо-бо, — совсем жалостливо всхлипнула она и прижалась к нему. — Не нравится!

— Сейчас позвоню. Пусть остановятся.

Звонком он и занялся. Машина вскоре затормозила. Послышался шум отпираемого замка, а затем донеслись и шаги двух человек, огибающих поддоны с коробами. Владыка отодвинул неприметную щеколду да потянул тайную дверцу на себя.

— Что у вас произошло?

— Вы с пять минут назад слишком резко повернули.

— Это, наверное, возле моста, — тут же предположил водила. — Там идиот какой-то на обгон пошёл через сплошную по встречке при подъёме. А ещё больший дибил решил его проучить и в ряд не пускать. На трассе напряжённый денёк какой-то.

— Подержите фонарик. Вот так, — попросил Гена Остора и, поправив волосы Инги, всмотрелся. — Сущая царапина. Просто сосудик какой задет, вот и крови столько.