Я же, хотя и поморщившись, остался стоять, глядя на установленный посреди помещения… ну, пусть будет «алтарь».

Этакий большой бетонный блок, явно бывший когда-то куском одной из несущих колонн, в котором кто-то выдолбил углубление. Что-то вроде неровной чащи, в центр которой была воткнута метровая деревянная жердь, на которой, собственно, было насажено тельце, растянутое на деревянной, похожей на звезду, раме.

«…Граф Дракула любил пировать, наблюдая за муками посаженных на кол жертв…» — всплыла в памяти строчка из какой-то прочитанной давно книги, пока я наблюдал за тем, как на дальней стене появляются написанные кровью слова:

«Московская область. Гаврилково 1б»

Честно говоря, происходящее мне очень не нравилось. И стало нравиться ещё меньше, когда алтарь с его страшной жертвой вдруг сам по себе ожил, благодаря странной силе моей сестры, которая так и не вернулась в комнату. Наблюдать за мгновениями мучениями путь ипризрачного, но ребёнка, было отвратительно. Понимать, что всё это было проделано ради какого-то дурацкого ритуала, — ещё хуже, а видеть в наполнившейся серебристой кровью чаше алтаря уже относительно знакомый призрачный серповидный нож…

«Ну что, Кузя, хотел окурок элитной клубной кубинской сигары или выброшенный коробок с записанными на обратной стороне инициалами убийцы? — мысленно хмыкнул я. — Получите, распишитесь. Реальность пытается делать вид, что откликнулась на твои чаяния… И вот скажи, пожалуйста, почему тебе это не нравится?»

Минут через пять мы с Аней наконец-то покинули территорию больницы, не встретив на своём пути какой бы то ни было чертовщины. Собственно, в первую очередь потому, что, поднявшись, наконец, на первый этаж, я просто-напросто не стал искать якобы человеческий выход. Подхватив сестру на руки, просто выпрыгнул из ближайшего окна, а уж добраться до периметра и перемахнуть через забор, когда отпала необходимость рассчитывать на кого бы то ни было, кроме себя, было и вовсе делом техники.

** *

Спустя ещё минут двадцать, после того как молодой выскочка-герцог спешно покинул больницу, а затем и территорию, принадлежавшую баронам Крюковым-Харитоновым, тени в углу одной из комнат зашевелились. Через мгновение из них словно соткался невысокий полненький мужчина лет пятидесяти пяти в защитном комбезе и каске с маской-респиратором. Которые, если особо не присматриваться и убрать цвета, делали его образ очень похожим то ли на шахтёра из глубокого забоя, то ли на анархиста-революционера, сбежавшего с массовых площадных акций протеста за всё хорошее против всего плохого, иногда до сих пор гремевших в банановых королевствах даже не третьего, а четвёртого мира. В общем-то, всё зависело от того, что именно дать ему в руки: отбойный молоток или коктейль «Молотова».