И вот он здесь. Убедившись, что звездолёт надёжно зафиксирован, Патрик связался с гнусавой диспетчершей:

– Аварийный диспетчеру. Я в доке. Спасибо!

– Аварийный, я послала заявку в техподдержку Космофлота. Они обещали прислать бригаду в течение земного месяца.

– А побыстрее?

– Аварийный, я и так пошла вам навстречу.

Да, неприветливое местечко! И, похоже, торчать здесь придётся долго.

– Мужик! – Патрик остановил технаря дока. – Где у вас тут пожрать можно?

– В баре "Последняя остановка".

К счастью, бар располагался недалеко, да ещё гравитация на территории космопорта была не больше половины земной. Но настроение у Патрика всё равно было поганое.

– Что у вас за дурацкое название? – высказал он бармену. – Ни один пилот не скажет – "последний", только "крайний".

– А мы тут не суеверные, – равнодушно отозвался бармен. – Что будете заказывать?

– Пиво! – процедил сквозь зубы Патрик. – Для начала.

– А закуска?

– Два пива!

– Это твой звездолёт на свалку оттащили? – сочувственно спросил бармен, открывая бутылку.

Патрик молча кивнул и за один присест заглотил треть бутылки. К его удивлению, пиво оказалось совсем не таким гадким, как можно было ожидать. Это приятное открытие сделало его более добродушным. Заметив это, бармен уже смелее спросил:

– Чего случилось-то? Серьёзная авария?

– А чёрт его знает! Главный компьютер выдал ошибку. Я пилот, в этих железяках разбираться не обязан, – Патрик отхлебнул ещё пива.

– Чего делать будешь? Сам ремонтировать?

– Да ваша диспетчерша уже послала заявку в Космофлот.