– Патрик, тебе какое-то сообщение!

Патрик ткнулся в мигающий значок и озадаченно почесал затылок.

– Что там? – заинтересовался Мустафа.

– К нам прибывает какой-то федеральный чиновник из столицы.

– К нам едет ревизор? – усмехнулся штурман. Но Патрик остался серьёзным.

– И мы поступаем в его полное распоряжение.

– Как это? – удивился вахтенный.

– Видимо, ему будет нужен персональный транспорт, – предположил штурман.

– А мы-то тут при чём? – в голосе вахтенного сквозило возмущение. – Пусть арендует бизнес-звездолёт и катается, сколько влезет. А у нас свои дела есть!

– Это приказ диспетчера спасательной службы, – объяснил Патрик. – А приказы не обсуждаются. В ближайшее время он прибудет к нам на базу.

– И как же он нас найдёт? – поинтересовался Мустафа.

– Не знаю, – пожал плечами Патрик. – Вообще-то это его проблемы.

Ближе к концу дежурства вахтенный предложил:

– Надо зайти в бар. Дядя Боб должен быть в курсе, он все сплетни знает.

Именно так спасатели и поступили. Заказывая пиво, Патрик внимательно посмотрел в лицо бармена.

– Что ты так смотришь? – удивился тот.

– Про нас никаких слухов не было? – в лоб спросил Патрик.

– С каких это пор я стал главным сплетником?! – возмутился бармен. Патрик смутился.

– Ну мало ли… У тебя жена – диспетчер космопорта, может, она…

Бармен укоризненно поглядел на него.