«Пойдем, послушаем».
Полная луна висела над озером, как жемчужина в черной раковине неба. Лунная дорожка чистыми горизонтальными масками на спокойной воде. Ивы на берегу.
И ветви ив касаются волны, И каждое мгновенье тишины Стремительно, как тень бегущей лани…Ребята развалились на траве. Песня кончилась. Тео лениво перебирал струны гитары.
«Дай, пожалуйста», — помыслил я.
Он протянул мне гриф. Неужто, господин будет петь?
Господин будет петь.
Да, я знаю, как опасно для низших наше искусство. Я помню о том мальчике, что любил слушать музыку Высших и прорывался на концерты, несмотря на все запреты хозяина. Это было очень давно. И ста лет не прошло после начала изменений. Мы не все знали тогда о самих себе. Мальчика нашли мертвым где-то в укромном уголке театра. Да, я помню.
Но я знаю границу наслаждения и смерти. Я не убийца своим дери. Не беспокойтесь.
И я запел.
Это была погребальная песнь. Плач по погибшему другу. По Высшему Александру Вольфу, умершему полгода назад в голове упрямого мальчишки, который просто не хотел умирать сам.
Плач по другу, которого я убил.
Я пел. И мое сознание расширялось, заполняя мир. Пасси прикрыли глаза, забыв обо всем, замерев, утратив себя, подчинившись. Только Высший Сашка Вольф сидел угрюмо, обхватив колени.
Он один мог противостоять.
11. Путь свободы — 1
11. Путь свободы — 1