Когда мы пришли на стоянку минипланов, погода улучшилась, небо очистилось, и по нему уже разливался закат, окрашивая дальние сопки розовым, багровым и фиолетовым. Над одной из них, правильной конической формы, на фоне бирюзового неба вился лиловый дым.

— Если бы на фотографиях в Сети были местные закаты, НС никогда бы не выбрало для меня Чистое, — заметил отец.

— У нас красиво, — сказал шериф, — иногда очень.

— Тихон Савельевич, да я не убегу, — сказал отец.

Журналисты давно разъехались, и на стоянке мы были вчетвером: отец, Ройтман, я и шериф. Последний, по-моему, увязался за нами из гиперответственности.

Что тут же подтвердилось.

— Если вам надо поговорить без меня, я могу отойти метров на двадцать, — сказал Тихон Савельевич, — но все равно останусь, мне так спокойнее. Я же теперь отвечаю за господина Вальдо.

— Да, нет, — сказал отец, — вроде все уже обговорили. Просто, если у вас есть какие-то свои дела…

На стоянке имелась весьма приличная деревянная лавочка, на которой и расположились мы втроем. Шериф встал поодаль, но хорошо, что не ушел: у нас периодически появлялись к нему вопросы. Так что вскоре двадцать метров естественным образом сократились метров до двух. Чтобы через всю стоянку не кричать.

— Тихон Савельевич, а там вулкан, да? — спросил отец. — Гора коническая с дымом.

— Да, но он далеко. До нас не доходит. Мы его даже не слышим почти.

— Извергается?

— Бывает. Но не опасно. Так чуть-чуть потрясет.

— Понятно, — кивнул отец. — А северное сияние здесь бывает?

— А как же! — сказал шериф. — Но попозже. Сейчас рано еще.

— А что минипланов так мало, три штуки всего?

— Да нам хватает. У многих свои.

Заходящее солнце отражалось в стеклах старых машин, даже краска кое-где облупилась.

— Работают хоть? — спросил отец.