Поворот, скрипит распахнутая дверь.

В кресле, под охраной двоих мрачного вида бойцов, сидит тот, за кем мы сюда пришли. Испуганное интеллигентное лицо, блестящие стекла очков…

– Ну, здрасьте!

Он поднимает свой взгляд.

Луч фонаря, отразившись от чего-то, освещает мимолетно мое лицо.

– Кто вы такой… ах, да… сотник Крюк?

– Ну, про ваше имя я и не спрашиваю…

Бывший премьер-министр Украины облизывает пересохшие губы.

– Я вас недооценивал… Сколько?

– Столько ещё не напечатано.

– Бросьте! – досадливо морщится мой собеседник. – Всё имеет свою цену…

Хрясь!

И только стекла от очков брызнули!

– Имеет… – присаживаюсь я на корточки. – Вот ты теперь за всё и заплатишь… Берите его, парни!

Проскрежетав по песку, тормознул около входа бронетранспортер – вовремя подсуетились ремонтники в пожарном депо! Машинка – как новенькая! Вот только забирали её из ремонта уже совсем другие люди… Впрочем, мастерам это по фигу: они свои деньги получили. Да и прибывшие люди сказали всё, что требовалось.

– Пошёл!

И подтолкнутый вперед немилосердным пинком, исчезает внутри машины наш пленник. Следом за ним запрыгивают ещё несколько человек. Остальные растворяются в дыму.

Поворот, ещё один… Гулко бьет башенный пулемет.

– Что там?