– Могло быть и хуже. Сколько бы мы протянули, если бы задраили люк, скажем, на тысяче метров?

Его трясет.

– О… Двадцать минут. А до дна тут примерно четыре тысячи, и так далеко гидрокса бы хватило, скажем, минут на пять максимум. – Он хватает ртом воздух. – Сто восемь минут не так плохо. Многое может случиться за сто восемь минут…

– Интересно, успели ли они уйти, – шепчет Кларк.

– Что ты сказала?

– Были и другие. Мои… друзья. – Она качает головой. – Они собирались доплыть до берега.

– До континента? Но это же безумие!

– Нет. Могло сработать, если только они достаточно далеко уплыли…

– Когда они ушли? – спрашивает Джоэл.

– Где-то за восемь часов до твоего прибытия.

Кита ничего не отвечает.

– Они могли успеть, – настаивает Лени, ненавидя его за это молчание.

– Лени, на таком расстоянии… не думаю.

– Это возможно. Ты не можешь просто… О нет…

– Что? – Джоэл вертится на своей привязи, старается разглядеть то, что видит она.

В полутора метрах под ногами Кларк игла морской воды пробивается из-под люка, ведущего в кокпит. Еще две появляются прямо на ее глазах.

По ту сторону иллюминатора вода становится темно-синей.

* * *

Океан пробивается в «Рыбу-бабочку», оттесняет атмосферу в угол. Его давление не ослабевает.

Синий уходит. Скоро останется лишь тьма.