– Сатана?
– М-м.
– А точнее?
– Как часто мы задавали себе этот вопрос? – спросил Бидвелл.
– Существует ответ?
– Хуже Сатаны, по-моему. Хуже, чем любая игра воображения. Злокачественный эмбрион, который никогда не появится на свет, не говоря уже о достижении зрелости. Неудавшееся божество.
– И эта… женщина… Она действительно божество?
– Нет. Она прислуживает, хотя, полагаю, прислужничество носит вынужденный характер. Порой кажется, я почти узнаю ее… Вот уже много столетий, как я вижу сны и раздумываю о них. Может статься, когда она появится, я пойму, какие именно вопросы задать.
– Что-то близится, – прошептала Эллен.
Действительно, их обступила непривычная темнота, в ледяном воздухе читалось чье-то присутствие, от которого хотелось расплакаться. Потеря истории – утрата, равной которой мир еще не знал.
– Книга с вами? – спросил Бидвелл.
– Так ведь книги потеряли смысл!
– Не эти. Они до сих пор сохраняют свои повествования.
– И что нам делать? Читать вслух? – Эллен полезла в сумку за книгой.
Излучая темный спектр эмоций, что-то двигалось среди упавших, заиндевелых ящиков и коробок – не облако и не силуэт, – некий вихрь, огибавший несуществующие углы и повороты, двигаясь в направлениях, за которыми не способен проследить глаз.
Бидвелл повелительно взмахнул кистью руки, и они раскрыли свои книги, прижали их к груди, наклонились друг к другу, соприкасаясь головами.
Мягкими волнами приплыл звук, напоминавший крик в глубокой пещере – Рахиль, вечно оплакивающая пропавших детей.
– Она слепа, – сказала Эллен. – Ничего не видит от горя.
– Не надо ее жалеть, во всяком случае, еще не время, – предостерег Бидвелл. – Все в ней извращено. Скорбь – это радость, и даже ее слепоту можно считать способностью видеть.
– Это