— Спасибо, — сказал бедуин, напившись. — Пусть обильная роса омывает ваши губы каждое утро, — он с поклоном передал бурдюк Троллю.

— Уходишь? — осведомился Глеб.

— Да.

— Не покажешь, где ближайший колодец?

— Там, — бедуин махнул рукой. Глеб быстро достал карту, сориентировался по солнцу, сверил направление.

— Вы не успеете туда дойти, — сказал усохший человечек. — Слишком далеко.

— Почему не успеем?

— Надо убегать.

— От кого?

— От дыхания Песочного Человека.

— Когда? — Глеб нахмурился.

— Скоро. Сегодня или завтра. Если хотите, то я могу вас увести с собой.

— Но ты идешь в противоположную сторону, а нам надо спешить, — сказал Глеб.

Бедуин задумался. Сказал:

— Песочный Человек сейчас добр. Его дыхание еще легко. Главное не бороться с ним, а спрятаться.

— Я знаю это, — кивнул Глеб.

— Хорошо. — Бедуин, не сказав больше ни слова, подхватил костыль и стал спускаться с вершины бархана, ловко скользя по склону. Песок под его ногами осыпался шуршащими струйками, и казалось, что эти маленькие сухие ручейки, эти живые змейки несут человека на себе…

Друзья долго смотрели вслед уходящему бедуину.

— О чем это вы говорили? — спросил Коготь. — От кого нам надо убегать?

— Не от кого, а от чего. От песчаной бури, — ответил Глеб. — Здесь ее называют дыханием Песочного Человека.