— Я один, Борис Павлович, — доложил я. — Марина с остальными, осматривает место боя.

— Отлично, — довольно и одновременно как-то настороженно ответил Мытников. — Я уже думал, как ее отправить. Понимаешь, это моя личная просьба… Ты будешь нужен как снайпер-проклятый. Поэтому задание исключительно для тебя одного.

— Но… — попытался возразить я, по-прежнему не понимая, в чем дело.

— Так нужно, — вздохнул майор. — Запиши адрес…

— Я запомню, — прервал его я.

— Дачная, восемнадцать, — тут же отреагировал Мытников. — Знаешь, где это?

Я посмотрел на суетящихся гвардейцев, к которым присоединились умники в спецкостюмах. Ну точно — заберут кадавра, вскроют его и будут изучать.

— Знаю, — чуть запоздало ответил я командиру.

— Езжай по этому адресу, — наставительно произнес тот. — Надо встретиться… Никому из наших не говори, я сейчас тоже туда подъеду.

Я смутно начал о чем-то подозревать. Майор пытается меня направить в старые обкомовские дачи, которыми сейчас уже почти никто не пользуется — хотели сделать там оздоровительный лагерь, но что-то, как всегда, помешало. Просто идеальное место для тайных встреч — видимо, не зря Мытников выбрал именно его. Наверное, все-таки речь пойдет о Марине. Или… не знаю. Странно это все. Но майору я верю.

— Борис Павлович, как мне туда добраться? — внезапно я вспомнил, что наша команда в очередной раз лишилась машины.

— А-а, черт, все не слава богу, — произнес майор странную противоречивую фразу. — Возьми у Трофимова, скажи, что мой приказ. Я с ним сам сейчас свяжусь. И еще…

Майор замер на полуслове, а потом нехарактерным для него голосом добавил:

— И не забывай о семье, Дима. Семья — это все, что у нас есть.

Затем короткое «выполняй», и вот уже сеанс связи прерван. Я подошел к ссутулившемуся Серёге и передал ему странный приказ Мытникова. И тут же он сам вновь вышел в эфир, продублировав сообщение уже лично. Бородач молча кинул мне ключи, и я, закинув винтовку на плечо, торопливо побежал к выходу из парка.

Не забывай о семье, сказал Мытников. Что бы это значило? Голова вообще не варит. Похоже, у меня на нервной почве мигрень. Надо бы выпить цитрамон, да где его взять? Машинально полез в карман — пусто. Позвоню-ка Тимону, узнаю, как он там. С этой сумасшедшей работой и всей этой чертовщиной мы с братом общаемся через пень-колоду. Да еще и этот странный разговор о проклятых, данах и прочих пришельцах. Как все не вовремя…

— Тьфу ты! — вслух выругался я, привлекая внимание скучающих полицейских из оцепления.

Надо же — где-то обронил свой мобильник. И вот где его теперь искать? Ладно, черт с ним — не возвращаться же сейчас к месту битвы с кадавром. Может, кто-то из ребят или из моих девчонок найдет его и подберет. Воровать же не станут, да и кому он нужен, этот старый ободранный аппарат.