Капает. Тут постоянно капает, звенит холодной водой из отопительных труб, мягко шлепает грязным тающим снегом через растрескавшийся потолок, вязко чавкает сгнившими кишками дохлой кошки через ржавую решетку вентиляции. Шелестят жуки-тараканы, пробираясь за отходящей штукатуркой. Шуршат мыши и крысы, снующие в коробах воздуховодов.

Шатает. Шатает от усталости, боли, грызущей левую лодыжку. Подвернулась давно… или недавно… на такой же, как под ногами, замызганной половой плитке. Под ногтями – грустно-бирюзовая советская краска, содранная со стен в падении. Ухватиться за скрипящую даже под небольшим весом дряхлую каталку. На когда-то блестящих ручках – грязь, ржа и вмятины. Как кто-то сжимал с дико-звериной силой и согнул металл.

Взгляд из темноты какой-то каморки. Сестринской, кладовки или даже сортира. Все равно, все они здесь полностью налиты темнотой. Девчонка смотрит с жалостью, глаза блестят, наливаясь слезами. Ей-то, уж наверняка, все известно и совсем не страшно. Мертвым не стоит бояться идущего по следам живых. Вот как сейчас.

Скрипит дверь за спиной. Она метрах в пятидесяти. Далеко и очень близко. Бежать, просто бежать, задыхаясь в бесполезности и глупом желании выбраться. Выбраться? Не выйдет, просто убежать, отодвинуть, отсрочить.

Боль радостно просыпается под нелепой повязкой из оторванного рукава. Вцепляется, рвет раскаленными крючками, полосует ледяной ножовкой. Сжать зубы, ковылять, кроша краску стен под рукой. Почти прыгать на одной ноге, кричать, не боясь, что за спиной услышат. В почти сплошной, прыгнувшей отовсюду темноте, к светлому пятну впереди.

Босая ступня наступает в гладко-предательски-холодное, натекшее из рыжей, в наростах, трубы. Свет вспыхивает, отражается на битых стеклянных пробирках, искрящихся по полу. Воздух вылетает от удара об плитку, на миг боль отодвигает все, на крохотный миг, сгорающий от вспыхнувшего огня. Лицо, руки, босая нога, разрезанная ткань и кожа, грудь с животом, все горит, внутри, под желающим встать телом, звонко хрустит осколками стекла, ставшими совсем крохотными.

Остается ползти. Удар выбил все оставшиеся силы, вытекающие через сотню порезов красным тягучим следом. Ползти, ползти на свет.

Свет снова моргает, мечется сумасшедше-вспыхивающими и давно мертвыми лампами.

За спиной, тихо и не торопясь, хрустит смерть.

Голливуд сделал бы ее тонкой, с длиннющими ногами, смертельно-притягательную, с текуще-плачущей подводкой глаз, безумно блестящих над маской. Халатик прикрывал бы только задницу, да и то едва-едва, а в низком вырезе блестела бы идеальная грудь. Но это западные ужасы, а не наше родное.