— Я бы на месте местных свалил отсюда подальше, — сказал Читер.

— Ага. Но куда? Везде рано или поздно нарвешься на своего Трубача. Или бегай все время, или пытайся как-то с такими уродами уживаться.

— Но не везде же так.

— Да везде свое дерьмо, — стоял на своем Клоун. — Где-то оно лучше пахнет, где-то хуже, но везде. Власть — это всегда дерьмо.

— Да ты, я смотрю, анархист.

— Можно и так сказать. Хотя я, в принципе, буду только рад разумной власти. Но откуда в таком сумасшедшем мире возьмется что-то разумное?

— Ты это видишь?.. — вытаращив глаза, тихо спросил Читер.

— Что я должен видеть?

— На карту посмотри.

— Вот дерьмо! Отметка Марта появилась! Ты прав, отсюда и правда пробивается сигнал на центр. Мы нашли нашего алкаша. Надо его по чату вызвать.

— Уже вызываю, — отрешенно пробормотал Читер.

— И что?

— Да пока ничего. Не отвечает.

— Может, пивом залился и придремал, — предположил Клоун.

— Может, и так, — согласился Читер. — Но мне это не нравится. Ты посмотри на его чат. Внимательно посмотри. Буквы печатаются как-то странно. Они слишком тусклые. Напиши ему, а потом посмотри в чат отряда и сравни: там у них совсем другой оттенок и не просвечивают.

— Смотрю. Да, они и правда не очень неяркие. Давай немного посидим, дух переведем. Если буквы не поменяются, попробуем перебраться на следующую горку. Она чуть ближе к центру Котла, там связь должна лучше проходить.

Просидели полчаса, но ни малейших изменений не добились. Перебрались на следующую горку, затем спустились на другую сторону, форсировали реку, которая проходила вблизи разоренного стаба, за ней залезли на очередную возвышенность.

Но и там буквы оставались тусклыми. Слова проходили, в отличие от лички с Няшей, но толку от этого не было. Март не отзывался.

Карта, загруженная Водяным, не блистала высокой точностью, но со временем стало заметно, что отметка молчащего товарища на месте не оставалась. Она иногда смещалась, пусть и не сильно. То есть он передвигался, а не храпел в глубоком сне или валялся без сознания.