Турин встает в очередь за ребятами и бросает под ноги вещмешок. Доски причала жалобно скрипят — мешок набит доверху. Кто-то оборачивается на звук и смотрит, как она прикуривает сигариллу. Один из ребят оглядывает ее синяки, повязки, шрамы и протез на левой руке. И кивает ей — так приветствуют друг друга равные. И правильно, была бы она старше по званию, надела бы форму. Она кивает в ответ.

Она приглядывается к их форме.

— Седьмой пехотный, да? — спрашивает она.

Солдаты оборачиваются.

— Точно, — подтверждает молоденькая девушка.

— Вроде ж вы стояли… в Жугостане, да?

— Именно.

— Отличное место.

Девушка фыркает:

— Да не то чтобы…

— Ну как, отличное в плане того, что в батлане практикуйся не хочу. Так я слышала. А служил кто из вас, ребята, под командованием майора Авшрама?

— О… Да. Я служила, — говорит девушка.

— Он до сих пор сраные усы свои носит?

Солдаты смеются.

— Носит-носит, — говорит девушка. — Оскорбляет, так сказать, наше чувство прекрасного.

И оглядывает Мулагеш:

— Тоже служили?

— Было дело. А может, еще и будет. Приеду домой — узнаю.

Они понимающе кивают. Да уж, жизнь солдата ему не принадлежит.

— А где служили? — спрашивает девушка.