Небольшой зал.

Столики на двоих. Вазочки. Цветочки.

Скрипач при скрипке томное играет… полный романтик первого разряду.

- Присаживайтесь, князь. Знаете, я, говоря по правде, полагал, что способности метаморфов несколько преувеличивают, а на деле… вам и вправду приходилось превращаться в женщину?

- Приходилось, - после секундной паузы ответил Себастьян. Все же отрицать, что он – это он было бы глупо.

- И как?

- В юбках ходить неудобно…

- Да, ваша мода… Нольгри Ингварссон, - представился серолицый.

- Особый отдел?

- Именно… не волнуйтесь, я так… приватная беседа и только-то. Мешать вашей прогулке не стану. К слову, почему?

- Захотелось вот взглянуть собственными глазами…

- И как вам?

- Неожиданно… представлял несколько иначе…

- Ах да, конечно, - Нольгри Ингварссон расстегнул две пуговки на пиджаке. – Империя зла… кровавые оргии… человеческие жертвоприношения… что там еще ваша пресса писала?

- Полагаю, почти то же самое, что и ваша. Как там? Звериный оскал империализма. Королевство порока…

- Да уж, - крякнул Нольгри Ингварссон. – Все-таки порой они несколько…

- Увлекаются.

- Именно.

Подали мороженое.

Хрустальные креманки. Белые шапки, украшенные пеной взбитых сливок. Шоколадная стружка. Острый запах коньяка. Вишенки на зубочистках.