– Эй, – сказал мне водитель, указывая на пожар впереди. – Это, случайно, не ваш?

Адрес был определенно мой, и дом точно горел, а собравшаяся вокруг небольшая толпа на кого-то орала.

– Да не вернусь я туда ни за что! – кричал какой-то пухлый коротышка. – Я едва выбрался.

– Это же ваш дом, – напомнили ему из толпы. – Вы хозяин.

– Я не хозяин, а управляющий!

– И вы так просто позволите ей умереть?

– Пожарные уже едут.

– Они не успеют добраться сюда! – закричал кто-то.

– Да им ехать-то от Йорк-авеню всего, – сказал управляющий.

– Ту пожарную часть уже два года как закрыли, придурок!

– Я все равно туда не пойду!

– Я пойду! – громко объявил я.

Все обернулись ко мне.

– Я – агент ФБР, – сказал я.

– Вот пусть федерал и идет! – крикнул управляющий.

– Кто там остался? – спросил я.

– Старушка на четвертом этаже, – ответил мне какой-то мальчишка.

Я повернулся к управляющему.

– Шаника Миллер, – кивнул тот. – Все вышли, осталась только она.