Он выдвинул ящик стола.

— Гостевые. Тебе какие? «Camel»? «Vogue» с ментолом?

— «Vogue».

— Кури здесь. Окна настежь, выветрится.

Он вручил Рите тонкую пачку сигарет и пепельницу. Устроившись на подоконнике, Рита чиркнула зажигалкой, сделала несколько торопливых затяжек и продолжила:

— Меня начальство теребит. Тебя утвердили координатором. Золотаря планировали на твое место. По твоей, между прочим, рекомендации. И нате-здрасте — наш протеже в глухом запое. На грани суицида. Что прикажете? Карлсона вместо него ставить? Умата? Шизу?

— А что? — буркнул Чистильщик. — Ставьте Карлсона.

— Не потянет. Шиза у него так и живет? Звонила?

— Живет. Я ей сам звоню. Каждый день.

— И как она?

Чистильщик вздохнул:

— Я не лезу в чужую личную жизнь. Я джентльмен.

— Джентльмен он. А у твоей Шизы стокгольмский синдром. Заложницы влюбляются в похитителей. Жертвы в мучителей. Бедная девочка. Когда неизбалована мужским вниманием… У нее закрепилось, что Золотарь к ней приставал. Лапал. Домогался. И она трансформировала это черт знает во что…

— Сама ей скажи.

— И скажу. А он что?

Оба знали, что ничего Рита никому не скажет.

— Не в курсе. Не ее же спрашивать, в самом деле! То ли терпит, то ли вообще не замечает. Она жалуется: не пристает. Большей частью молчит. Уходит, приходит… В сеть лезет. Пьяный. Потом отрубается.

— Говорить с ним не пыталась? По душам?

— Вряд ли. Ты ведь тоже ко мне не сразу пришла. Выжидала момент?

— Выжидала.