– Я Кэрин, – она улыбнулась, и свет залил темное помещение, разгоняя тени.

– Эта женщина всегда была для твоего отца дороже, чем я или его сын, – сказала мать, когда он вернулся. – Она забрала его у нас, а теперь она забирает у меня и тебя.

Мать расплакалась, но Герб не обратил на это внимания. Он был влюблен. Влюблен в Кэрин. Влюблен в ее темные непослушные волосы. Влюблен в ее кожу. В ее запах. В ее глаза.

Он с трепетом дожидался вечера и отправлялся в свой мир. К своему самому дорогому миражу. Дерзкая. Непослушная. Герб никогда не мог знать, что ожидает его с ней. Найдет ли он ее. Захочет ли она его. Позволит ли прикоснуться к себе. Иногда он месяцами бродил по искусственному миру, пытаясь отыскать Кэрин. Иногда, отчаявшись, он возвращался к своей жизни и клялся, что больше никогда не вернется в ту безнадежность, что оставил ему отец. Но время неизбежно стирало обиды. Оставалась лишь память. Память, которая была сильнее страха новых неудач. И Герб снова возвращался в созданный мир.

Он прочитал все книги профессора Рича, пытаясь понять природу Кэрин. Отметил особенности, уточнил детали. Он начал вести дневник, чтобы не упустить ни одной мелочи. И с каждым новым годом он отдавался во власть своего вымышленного мира все больше и больше.

«Реальность – это сугубо субъективное понятие», – говорил он себе и улыбался, вспоминая Кэрин. Они занимались любовью на пляжах несуществующих морей, купаясь в розовых лучах заката. Он поднимался на вершины протыкавших облака гор, чтобы найти свою возлюбленную.

– Здесь есть не только я, – говорила она, когда бежать от Герба было некуда. – Оглянись! Вокруг столько не менее красивых женщин!

– Но нужна мне только ты, – говорил Герб, и женщина бросалась в его объятия.

Женщина, в сравнении с которой меркли все остальные женщины мира. Или миров. Неважно. Главное – быть с ней. Главное – знать, что она рядом. Где-то здесь. Где-то там. С ним или без него, но в ожидании. И ни один дифферент, как бы очаровательно не рассказывал о них профессор Рич, не мог сравниваться с Кэрин своей значимостью. Она была всем. Всем для Герба.

* * *

Мир рухнул. Все, что создавал Фишер долгие годы, рассыпалось за одно мгновение. Тейт щелкнул пальцами и разрушил его жизнь. Фишер запрокинул голову и посмотрел на звездное небо. Он всего лишь марионетка, игрушка в руках творцов. Его судьба не принадлежит ему. Никогда не принадлежала. Он мог лишь думать, что это не так. Надеяться. Но в действительности все было просто и до отвращения обыденно. Он не заказывает музыку. Он лишь танцует, когда ему говорят танцевать, и замирает, когда хозяева этого мира хотят, чтобы он замирал. Но разве он не такой, как они?