— Звони, дед, успокой своих.

Никита едва не возмутился — какой он дед? Потом провел рукой по бороде: ну да, темно, а борода — вот она. Набрал номер материного телефона:

— Мама, это я, живой и здоровый.

— Ну, наконец-то! А то я звоню-звоню, а ты не отвечаешь. По телевизору такие страхи про катастрофу показывают!

— Мама, я жив! Потом позвоню.

— Ну, слава богу!

Никита вернул трубку парню, поблагодарив его. Тот с нескрываемым любопытством осмотрел его — насколько это было возможно в свете фонарей, и хмыкнул:

— Ну — клоун!

Никита побрел к спасателям — надо было выбираться в Питер. И не сон это был — то, что с ним случилось, и не глюки мозга. И одежда та, почти пятисотлетней давности, место которой в музее, и рубль серебряный — все при нем.