В дыму тяжело, трудно дышать, дым обжигает легкие, гортань, оставляет мерзкий привкус во рту.

– Антоша! Антоша! – Чей-то истошный вопль. Кажется, женский, не разобрать уже.

– Лежать всем! Суки!

Выстрелы!

Тяжелые носилки оттягивают руки.

«Только вперед! Кончай бардак! Только вперед!»

Он ввалился внутрь, не чуя под собой ног. По инерции пробежал еще метра три и упал. Сзади на доски с носилок рухнул Михалыч. Петр и Гриша задраивали дверь.

У Михалыча распухшее, посиневшее лицо. Кровь сочится изо рта.

Петр Фадеевич стреляет из амбразуры. Еще. Еще! Помпу клинит, и он отбрасывает ставшее ненужным оружие.

– Суки…

– Что теперь? – выдохнул Сергей. – Что теперь?

Ему никто не ответил.

– Ждем, – наконец сказал Гриша. – Второго не нашли. Убили, наверное.

На улице продолжалась пальба.

И вдруг, перекрывая грохот выстрелов, кто-то гаркнул на всю тайгу:

– Предлагаю сложить оружие! С вами говорит капитан воздушно-десантных войск…

– Вот дерьмо! – выругался Гриша. – Русские…

Снова одинокие выстрелы.

Приближающийся низкий рокот.

Техника?