– Врача!!!

Калугин стоял на раскуроченном взрывами палисаде.

– Твою мать…

– Что там? – крикнул снизу Иванов.

– Война… – тихо ответил Калугин.

Рассвело.

Раненых десантные БТРы увезли в госпиталь. Убитых паковали в черные, глухие мешки и тоже вывозили. Чужаков отдельно.

– Знакомая физиономия! – крикнул Иванов. – Владимир Дмитриевич, подойдите!

Калугин спустился вниз по разбитым, но все еще удобным ступеням из утрамбованного снега и плотно переплетенных прутьев.

– Вот посмотрите… – Иванов протянул ему листик с портретом, который изображал человека с длинным носом. – Это тот, на которого наши «девочки» показали. Помните? После разгрома на квартире у Лаптева?

– Да-да, кажется, припоминаю… – Калугин посмотрел на лежащее перед ним тело. Потом снова на картинку. – Умницы, девочки. Да и художники тоже. Запиши себе, чтобы отдельно в рапорте указать хорошую работу этих рисовальщиков. Почти одно лицо.

На снегу, наполовину упакованный в черный пакет, лежал Носатый. Белое лицо, закатившиеся глаза и черные отпечатки на горле. Вдавленный внутрь кадык.

– Душили, – прошептал Леша. В его голосе Калугин услышал плохо скрываемое удовлетворение. – Душили…

– Гнать нас надо, Лешенька, из органов, – вдруг сказал Калугин.

– Почему? – Иванов даже руками развел.

– Потому что в хвосте плетемся, как старые лошади. Эти люди нашу работу сделали. Понимаешь? Нашу. Так что поедем мы с тобой в Москву получать заслуженную пилюлю от руководства. То есть получать буду я… Знаешь, Леша, есть такой жанр, комедия ошибок. А у нас вышла не комедия. Трагедия ошибок.

Иванов промолчал.

Калугин нагнулся, расстегнул застежку-«молнию» на мешке.

– Смотри, как интересно, Леша.