– Да!

– Тогда пошли в раздевалку, наденешь презерватив.

– Чего?! - вытаращился я.

– Мы так называем легкий гоночный скафандр, - пояснил Мартин. - Он предохраняет от перегрузок, от внезапного падения давления, от пожара… короче предохраняет. Впрочем, бывают случаи, когда и презерватив не спасет…

Мартин сделал паузу и искоса взглянул на меня.

– Ты знаешь, почему у нас появилась вакансия?

– Угу, - кивнул я.

Об этом много кричали по визору. Во время прошлого заезда "Огненной Серии" произошла трагедия. Гонщик-бегун "Стрельцов" был сбит противником и попытался сесть на Луну-3, но не сумел вовремя погасить скорость и со всего маха врезался в поверхность. Хоронили его в закрытом гробу, а его напарник-стрелок ушел из клуба и, по слухам, начал пить, вероятно, обвиняя в случившемся себя - ведь его прямая обязанность заключалась в том, чтобы защищать своего бегуна.

– А почему вакансия всего одна?

– Потому что новым бегуном буду я, - пояснил Мартин. - И мне нужен стрелок.

* * *

…Господи, до чего же мне плохо! Я словно угодил в гигантскую мясорубку - меня ломает и выкручивает наизнанку. "Будто стоишь на голове и поддерживаешь языком желудок". Это не я сказал, это кто-то из классиков, но лучше мои ощущения не передать.

– Бедненький, - слышу знакомый голос, и на мой пышущий жаром лоб опускается холодная ладонь. - Потерпи, скоро тебе станет легче.

С превеликим трудом открываю глаза и вижу Ирэн. Пытаюсь улыбнуться ей, но не успеваю, потому что снова впадаю в забытье. А дальше начинается ад. Обещанные доком кошмары чередуются с кратковременными болезненными пробуждениями, во время которых я успеваю открыть глаза, увидеть у своей постели то Мартина, то Лонга, то Рабиша, то Ирэн, и задать один единственный вопрос:

– Какой сейчас день?

– Пятница, утро, - отвечают они.

– Пятница, вечер…

– Суббота, утро…

Суббота!!! Я пытаюсь встать, но меня укладывают обратно и зовут Рабиша, который намеревается влепить мне какой-то укол. Я отталкиваю его.

– Что это вы собираетесь мне вколоть, док?