Включаю генератор помех, не желая, чтобы Игроки слышали наш разговор, и достаю бластер. Снимаю с предохранителя и передергиваю затвор. Делаю все медленно, обстоятельно - на показ. Он наблюдает за моими действиями с легкой усмешкой и спрашивает:

– Сразу будешь стрелять или вначале поговорим?

М-да, его выдержке можно только позавидовать.

– Поговорим, - в тон ему отвечаю я.

– Может, тогда пойдем в кабинет? Сядем. Кофе попьем, покурим. А то я малость подустал, ночка выдалась тяжелая.

– Еще бы, - откликаюсь я. - Тебе же пришлось убивать Дика.

– С чего ты взял, что это я его?

– С того, - передразниваю. - Ты грязно сработал, засек я тебя.

– Ты? - насмешливо уточняет Игрок, бросая выразительный взгляд на Сятю, а потом повторяет: - Ну что? Пойдем в кабинет?

Пожимаю плечами.

– Почему бы и нет.

Мы поднимаемся по лестнице. Я стараюсь не слишком приближаться к нему, опасаясь, как бы он не выбил бластер у меня из рук каким-нибудь ловким приемом.

Лже-Ирвин устраивается в кресле и заказывает у домашней системы кофе, а я отхожу от него на безопасное расстояние и присаживаюсь на край письменного стола.

– Трудно было стрелять в своего? - спрашиваю.

– В своего? Это в кого же? - Игрок берет с кофейного столика пачку с сигаретами и предлагает: - Будешь?

– Не курю. В того, кто прятался под личиной Дика.

Игрок тянет время, чиркает спичку о фирменный коробок какого-то ночного клуба - подобные фенечки совсем недавно снова вошли в моду, - раскуривает сигарету, со вкусом затягивается, деликатно выпуская в сторону от меня густую струю дыма.

– Вопрос риторический, можешь не отвечать, - говорю.

– Ну почему же, я отвечу… Я стрелял в настоящего Дика.

Я морщусь.