– Ага-а, вот этой лопаткой ты и будешь сражаться с фрицами?! – кричит в ответ Миха.
Разговаривать нормально нет никакой возможности – то и дело нас накрывает очередной волной песка, перемешанного с водой.
– Скоро от нас только шкура выделанная останется! Во попали! – опять орёт Миха. И добавляет странное: – Будем уходить дальше, командир?!
– Пока нет! Стыдно на произвол бросать! – такое же странное кричит Фёдор.
Не иначе контузило мужиков, мелют что ни попадя…
– Идём в глубь острова! – распоряжается старший, названный командиром, хотя никаких знаков различия, даже ефрейторских, нету на нём. – Там мёртвая зона! Глядишь, и наших сыщем. До фрицев всё едино не достать, сидят на другом берегу. До них воды метров шестьсот.
Это мысль здравая, ничего не скажешь! И мы бежим, низко пригибаясь, перепрыгиваем через людей, через половинки людей, через четвертинки…
– Ложись! – кричит Фёдор и падает как подкошенный, за ним, точно связанные одной верёвочкой, падаем и мы.
Там, где только что были наши головы, воздух прошивают пулемётные очереди. Что за бес?!
– Фашисты! – зло орёт Федор.
– А то! – соглашается Миха. – Не наши же нам в рожу шпарят!
– Значит, фрицы тоже на острове! – наконец-то и до меня доходит.
– Ага, вот поэтому здесь снаряды не рвутся. Те, с другого берега, своих бояться задеть, – сплёвывает песок Фёдор. – Закапываемся!
– Вот и лопатка пригодилась, – зубоскалит Миха.
В белесом свете занимающегося утра мы лихорадочно копаем песок…
Когда солнце поднялось, гитлеровцы усилили артобстрел. Знать, хорошо им на высоком берегу сидеть – своих и чужих на острове видать как на ладони. Вот и различают, и бьют в нас, как в мишени.
– Что, мужики, вы помирать собрались? – Фёдор спрашивает. – Нам бы день простоять. Да ночь продержаться! – вдруг цитирует он Мальчиша-Кибальчиша.
– Хэ, да вот только с нашего берега даже хилого снарядика нам не подкинули. Хоть бы одного фашиста хлопнули! – злится Миха.
– Может, бросили нас? – сдуру ляпаю я крамолу.
– Может, и бросили. Да вот только нам не доложили! – сквозь зубы цедит Фёдор.