– Разумеется, самолёты, – ответил Лукашевич с улыбкой. – А тебе?
Кирюша пожал плечами.
– У папы тоже такой есть, – похвастался он, но как-то неуверенно. – И летает он получше.
Стуколин хмыкнул.
– Так, значит, тебе вообще ничего не понравилось? – удивился Лукашевич.
– Понравилось.
– А что именно?
Кирюша вдруг застеснялся и не ответил на последний вопрос.
– Отстань от парня, – сказал Стуколин, строго глядя на друга. – Пей своё пиво и смотри на шоу, а в душу не лезь.
Шоу тем временем продолжалось. Два легкомоторных «Як-52», раскрашенные в цвета Второй мировой (один нёс на крыльях алые звезды, другой – чёрные кресты) изображали воздушный бой на виражах. Публике, впрочем, после «гвоздя программы» стало уже неинтересно: зрители покидали шоу, продвигаясь в сторону Города.
– На самом деле, – сказал Громов-старший, наблюдая за этим новым потоком, – не важно, чем хороши пилоты или самолёты. Просто авиа-шоу – это всегда ощущение праздника. Как парад на Красной площади, приуроченный к Дню победы… А ведь мы действительно победили, – добавил он, переводя взгляд на друзей, – и заслужили этот праздник, разве не так?
Стуколин поднял над головой початую бутылку, выказывая желание немедленно чокнуться. В полном молчании друзья сделали по большому глотку.
– Кирилл, – отдышавшись, обратился Лукашевич к Громову-младшему, – давно хотел тебя спросить. А кем ты хочешь стать, когда вырастешь? Небось, лётчиком, как отец?
Кирюша отрицательно покачал головой.
– Нет, – сказал он очень серьёзно. – Ведь они не только летают, но и убивают друг друга.
Кирюша показал на небо, и друзья увидели, как под крыльями «Яка», изображающего советский истребитель, засверкали вспышки имитатора стрельбы, а второй «Як» с крестами окутался дымом и завалился в управляемый штопор.
Пилоты переглянулись. И никто из них не решился прокомментировать слова одиннадцатилетнего мальчика…